Hoy , el viento ha llegado del sol
escarificando campos
de trigo amuelado ,
quebradas las espigas
- ya , heridas -
! fulgor del viento solano ! .
Aunque lloviera cien años
y otras tantas primaveras
- feraces -
se derramaran
en largos días vigorosos
no bastarían
para devolverle la Fe
a este páramo incrédulo .
El encendido viento ,
en su locura , ha dejado
espacios sin figuras ,
estériles paisajes ,
afligida tierra de soledades
- vacía de esperanzas - .
Pàramo sin futuro ,
con el corazón de filigrana ,
desabrigado amor
que se estremece ,
exiliado en versos apócrifos ,
que se equivoca
inciliado en un amor minúsculo ,
amor sin silabario ...
Violento viento caínita
que ha desahogado su ira
amordazando la boca
por donde habla esta tierra
malherida...
¿ Qué puede el páramo sin Voz ?
¿ Qué puede sin Fé y sin Esperanza ?
¿ Qué puede sin Amor ?
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